L’ombre n’est pas l’absence, mais la trace d’une présence qui se retire
pour mieux revenir. Elle vit entre les choses, là où la lumière hésite, où le
regard se perd.
Un mur, une toile, une main tendue — et soudain, l’ombre bouge. Elle n’est plus seulement projetée, elle « respire ». Elle glisse d’un espace à l’autre, comme l’eau entre des vases, sans début ni fin. Elle n’appartient ni à la surface ni à celui qui l’observe, mais à l’instant où les deux se rencontrent.
Vous croyez la voir, mais c’est elle qui vous voit. Vous croyez la toucher, mais c’est elle qui vous effleure. Elle vous rappelle : vous n’êtes pas spectateur, vous êtes passage.
Puis elle se fond dans le mur, laissant derrière elle une question sans réponse :
« Et si vous n’étiez vous-même qu’une ombre, éphémère et vivante, traversant le monde avant de vous dissoudre dans la lumière ? »
Un mur, une toile, une main tendue — et soudain, l’ombre bouge. Elle n’est plus seulement projetée, elle « respire ». Elle glisse d’un espace à l’autre, comme l’eau entre des vases, sans début ni fin. Elle n’appartient ni à la surface ni à celui qui l’observe, mais à l’instant où les deux se rencontrent.
Vous croyez la voir, mais c’est elle qui vous voit. Vous croyez la toucher, mais c’est elle qui vous effleure. Elle vous rappelle : vous n’êtes pas spectateur, vous êtes passage.
Puis elle se fond dans le mur, laissant derrière elle une question sans réponse :
« Et si vous n’étiez vous-même qu’une ombre, éphémère et vivante, traversant le monde avant de vous dissoudre dans la lumière ? »
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